Que dor é essa que o odor da pele

Impregna as narinas e a respiração falha

De onde vem e enviada por quem

Essa dor de soluço e lembrança

Que me seca a boca e retalha a língua

 Essa dor de navalha

E o dia é torto, o corpo já morto

De quem não mais acredita

Que perseverança maldita

Que não cabe em poema

E que me faz tão silêncio

Enquanto a alma blasfema

E não há respostas nos livros

Falta verbo, falta fonema

E que na falta é penúria

Privação que me xinga

E parece mandinga

Que até a fúria se esvai

Só a dor não me falta

Ela chega e não sai.

Imagem: Oil on canvas, 18 x 24 inches by Chistophe Vacher